| Александр СИЛАЕВ ЗАКРЫТОЕ ПИСЬМО К АРЫБАНУ стихи
Который час? -
час пробил по башке,
и был таков…
Эпоха Арыбана
и время жертвовать
набитою сумой
уже пришло.
Я распускаю флаги
и выпускаю змей
в открытое окно…
они летят на юг.
Я подпускаю слухи,
что Лета канула,
и красных петухов
дворцам и хижинам,
войну и мир попутав
с игрою в бисер…
В честь такого дня
аплодисменты в зал!
Гори оно закатом!
Что бизнес-план?
Забей его в косяк,
как в пушку,
туго,
и друга угости…
и возлюби врага
по Камасутре…
дай ему врасплох!
чтоб жизнь узналась,
чти субботний день,
отца и… твою мать!
убей в себе кумира,
за око - в зубы,
не суди свиней,
и будешь не судим,
а с бисером.
И станешь наконец
братишкой во Христе,
когда тебя распнут
и надругаются
ученые братки
из книжников.
А может, в Колизее
устроят шоу,
этакий… стриптиз -
раздеться до кишок
под стон оваций.
Впрочем, это к слову
не божьему…
ну как вам бизнес-план?
с процентом выдохни!
да я страны не знаю,
где так вздыхается!
кругом земля и воля,
и грязный снег…
равнинный беспредел
стучится внутрь.
Кто тебе откроет?
внутри все заперто
на рыцарский замок
и кодовый сим-сим.
Там баррикады,
где ломают черти
свои конечности,
включая и рога…
там чудеса…
там леший колобродит,
русалка на ветвях
повесилась…
прозревший кот ученый
ушел налево
в ультрапохуизм,
черкнув на дубе,
чтоб его считали
поэтом русским,
если не вернется…
и все бы хорошо!
но черно-белый
мой двуколор
над государством Я
как сыч торчит.
Без огонька, без Бога,
и даже без понтов…
чтоб выйти из себя,
не хватит пуда соли,
и сладости земной,
и всех печатных книг.
И транши Запада,
и шаолинь Востока
нам не пособие…
и директива центра
повиснет на крюке,
и власти вертикаль,
пронзивши небо,
упрется в дырку,
что чернее мысли,
где дубнется.
Чтоб выйти из себя,
не надо звука,
не надо цвета,
вкуса и пинка,
не надо ничего,
земли и воли…
все лучшее дается просто так.
Не за спасибо...
а пока - бытуем.
Нам кажется, нам чудится -
и все…
я вас того…
того, еще быть может,
немного плещется
во скважине души
артезианской,
искренне и нежно,
как дай вам Бог
напиться без вина.
Мой транс-цен-данс!
пусть это слово дико,
но я привык…
чего и вам могу…
доколе можно?
тешиться отлогом?
решать, что завтра -
утро мудреней?
доколе, блядь, валить на понедельник
лежачий камень, мереный семь раз?
и не зарезанный
по мудрости Сизифа,
который опытен…
я знаю ваш припас:
засадный полк на Куликовом поле
покрылся зеленью,
и вышел навсегда,
чтоб в анекдоте
дожить свой век…
я знаю ваш прикол -
но он уже наколот,
как дура-бабочка,
в альбом убитых лет.
Да лучше на фиг!
без ума, но с горя,
пойти наперерез
самим себе
и полететь метлою
до первых петухов…
до завтра! до хрена!
до лучших дней, мон шер,
до хаты,
до Грааля,
до коммунизма
или до небес…
до будущего -
сорок километров,
пусть марафон,
но все ж не моисей.
До встречи, мон ами,
ведь я уже до черта,
не вам, пускай,
но все же надоел…
так я пойду?
мне шло навстречу время,
шло топором,
не разбирая глаз,
и модной песнею
под нос себе шумело,
мешая песнь с соплей…
ну здравствуй, что ли!
мое вам с кисточкой!
оно кивнуло молча,
и вскорости прошло…
а я - своей дорогой
на свой шесток,
кузнец таеных дел.
Я - перпендикуляр.
Пусть слово режет,
но не беда…
я перегнул себя
и глянул в зеркало
и увидал - опять
эпоха Арыбана
резиной тянется,
осевши в нас самих…
и время жертвовать
самой душой
во имя сохраненья
самой души,
гори она козлом!
приданным в жертву
чему-то большему,
чем разум и слова,
которыми сейчас
карябаю,
и не могу об этом…
почти когтем,
как крыса по доске…
гори оно сильней!
кострами взвейтесь,
наши дни и ночи,
мы пионеры личных недодел
и русских недодум…
да! жребий наш
заброшен в Рубиконе,
где лег на дно,
пугая карасей…
но есть профессия -
в эпоху Арыбана
спасать себя
наличием других
в широком смысле.
Вот за то и грохнем
стакан-другой
надежды на спирту
маниакально
яро
депрессивно.
Прости меня,
мой маленький психоз,
что изменил тебе
с бумажным хобби…
но я хочу
и я держу ответ
не риторический
за лишние желанья,
что Арыбану -
пятою ногой
и неликвидом,
что суть моя,
творящие - причины
самих себя,
за них - в огонь и трубы.
И это не ответ,
что дураки
несут крестом…
за все базары мира,
за евросупер,
за япону мать
седых городовых
из русской речи,
за Чернышевского,
за разные круги,
и за народ,
что думу о народе
имел в гробу
и то в четвертом сне
под хэппи-энд,
на перевале в утро…
то от лукавого.
Я содержу ответы
за риск себя:
такое по бюджету,
и по средствам,
что оправдают цель
и даже гниль,
что в яблоке мишени
почти любой
скопилась за года
прицельных стрельб…
все наши робин гуды -
рабы в кубах,
отстойник бытия…
и сор земли.
Кто виноват? -
риторика для цирка,
где клоуны
забрались на себя
и учат тигра
лизать с руки…
не поднимая нюх.
Что дурократ?
все наши чемпионы -
банальны… жертвы
собственных забот
быть палачом.
Они уже в ответе,
но не за мир…
мир никого не судит
и будет не судим…
и будет вам…
того…
|
