
	Новости \| Писатели \| Художники \| Студия \| Семинар \| Лицей \| КЛФ \| Гости \| Ссылки \| E@mail

Сергей ЯТМАСОВ

СИЛУЭТ НА НОЧНОЙ ДОРОГЕ

Ирине Бахтиной

За окном очередной нудный дождь. Я когда-то хотел написать о нем…
Всё чаще замечаю - думаю, будто пишу рассказ. Еще хуже, когда в уме сочиняю стихи. Они кажутся стихами. Но стоит попытаться записать, и слова становятся плоскими как стены.
Но к этому я уже привык и смирился. Я быстро привыкаю. Моя сила и моя слабость. Хорошо привыкаю к одиночеству и потом трудно к людям. Быстро привыкаю к человеку и ...
У вас не так?

*******

Сегодня последний день. Любой день для чего-нибудь или для кого-нибудь последний. У такого дня есть свои особенности. Чаще он очень длинный… или короткий. Но хуже вечер. Сумеречная зона. Ты один… И музыка.
Болит горло и неизвестно куда кричать. И я рифмую о Паганини:

Смешай талант, любовь и жизнь
в одном движении смычка.
И не важна тогда судьба -
осталась первая струна…

Над городом ночь. Мир свернут до близкого горизонта из крыш - поэтому над всей Землей только дождь, ночь и музыка. Хочется кричать или прыгнуть с балкона. Третий этаж - это мало. На глаза наворачиваются слезы… и сразу становится смешно. А город взрывается звуками. Шаги ночного прохожего, скрип тормозов, кто-то много выпил…
Уже поздно. Смех пришел слишком поздно. И только дождь смывающий звуки. И музыка, гасящая звезды.
А какого цвета листья под фонарем?

********

Я слишком надолго остался один. Это оказывается для меня уже вредно. Как сигареты, и еще десяток привычек. Человек любит усложнять себе жизнь. И другим. Это называется общение. При общении главное говорить правду. Как в той присяге. Правду, только правду и ничего кроме правды. Но ни в коем случае - всю правду.
Эту роскошь оставь себе. Оставь в себе те полсотни мыслей, которые приходят, пока едешь в автобусе. Еще тоску. На десерт - заблуждения. Искренние и потому светлые, как детская улыбка. Это твоё.
А чья любовь?

*********

Стихла музыка. Очередная сигарета наждачной бумагой прошлась по больному горлу.
Прячу голову в подушку. Завтра буду не выспавшийся, водить бритвой по подбородку, автоматически брать одежду со стула. Потом спускаться по лестнице и идти мимо дворника, привычно сметающего увядшие цветы.
Вчера я снова не подарил их.

Опубликовано впервые