| | НАШЕ ВРЕМЯ Вверх-вниз.
Вверх-вниз.
Что твои американские горки, твою мать. Только покруче, позабористее. Откуда знаю? Да катался как-то. До Ню-Йорка и обратно. Опытом поделиться с тамошними уфологами, или как их там... А почему бы и нет? Кто сказал, что у нас в России всё население под подпиской о невыезде? И какая, собственно, разница в том, что сегодня я развлекаюсь не на национальном аттракционе Америки, а всерьёз, на термоплане, на бреющем полёте?
Термоплан? Это такая летающая хренотень на воздушной подушке. Понятнее сказать не смогу, слов у меня не хватит...Впервые меня угораздило на этом... хм... летательном аппарате перемещаться. Хренотень эта сугубо секретная, число их строго ограничено и используется толь ко военными для разведывательных и иных целей. Я имею в виду, в, воздушно-космических силах... Эдакая большая летающая тарелка на русской кухне.
Вообще-то, это даже неплохо, что на бреющем. Ведь если как-то иначе можно и на "Яхонта" напороться. Крылатую ракету теперь уже сухопутного базирования, радарами не засекаемую, то есть невидимую для электроники... Что? Откуда "Яхонт"? Так ведь за Уралом уже. А это тебе не цивилизованная Европа, где сначала принадлежность спрашивают, а потам стреляют. Это теперь Дикий Запад в русском варианте. Там, кроме тайги и золота, экстремистов, что твоих псов бродячих в каждой подворотне. Так называемое "Сибирское Соглашение". Разумеется, не то, которое организовалось с целью выживания регионов в конце прошлого века, когда все только одного и ждали, конца света... Нынешнее Соглашение только последыш первого, в другие цвета перекрасившийся, когда нормальные люди во власть ушли. Заняло, так сказать, пустующую политическую нишу.
Пилот неприятно молчит. Как рыба. Большая такая, колючая. Я для него - клиент психбольницы. Вот и выжимает из своей тарелки всё возможное чтобы от меня поскорее избавиться.
А что?
Между прочим, нормальный человек аномальные зоны обходит стороной за добрую сотню вёрст. А я человек подневольный, куда пошлют, туда и иду... Я же не виноват, что командировка у меня образовалась. И про плачена, между прочим.
Кто я?
Специалист широкого профиля, вероятно. Или "в каждой бочке затычка", что больше соответствует истине. Правда, не по зову души - по занимаемой должности... Зарплату как-то отрабатывать нужно...
Где работаю?
В Институте по изучению аномальных явлений, здесь мы впереди планеты всей, в основном из-за обширности территории... Да нет, не прикрыли ещё. Пытались. Была такая потенция у нашей многоуважаемой Думы. Во-первых, чтобы свою деятельность сделать достоянием гласности, а то всё шоу, да шоу, пусть и бесплатное, и каждый день по телевизору, на специальном канале... А во-вторых, где не это видано, чтобы бюджетные деньги тратились на какой-то там паршивенький исследовательский центр, с которого пользы, как с козла молока, а не в собственный карман, для преодоления нищеты народных избранников. Недвижимость за границей иметь хочется? Детей, внуков в престижных учреждениях Парижа, Лондона, Нью-Йорка обучать нужно? Вот и попытались... Только ничего у Думы не вышло, Большой Босс обломил их крепко. Если бы в Думе за наше существование голос подняли, тогда по другому бы получалось, тогда нас точно прикрыли. Потому что главные финансовые потоки поблизости от Босса протекают и никак иначе... В общем, работаем себе потихонечку во сих пор... Правда, теперь уже под крышей ФСБ, хотя, что от нас федералам понадобилось, один бог ведает... Вверх-вниз.
Вверх-вниз...
Угораздило же родственничка сгинуть не ко времени. Я его живого то... сторонился прости Господи, а тут на тебе, хорони, пусть и десятая вода на киселе. Это официально я в "ящик" направляюсь с целью инспекции одного из отделений Института, находящегося непосредственно на полигоне. А неофициальная часть поездки - похороны. Так сказать, совмещение приятного с полезным. Это мне шеф удружил, что бы без дела по стране до отпуска не катался... Нда... И ничего не поделаешь, пришлось совмещать. Потому как остальная родня, которая поближе приходится, нынче вся в делах и заботах. Один на МАКСе китайцев к их... "Великому Кормчему" и обратно катает. В рейсе он, никак не отпросишься. Второй в этом... как её там... Экваториальной Африке, во. В миссии ООН. Каннибалов по джунглям гоняет, миротворец хренов... Короче, некому кроме меня... Нет, с одной-то стороны я даже не против, женщина у родственника, с которой он жил... Очень даже... За такой мужики как телята за мамкой бегают. Шикарная, в общем, женщина...
"Не устали? - Полуобернулся ко мне пилот. - До места ещё минут сорок лёта."
Устал, это не то слово. Лом проглотил. И задницу отсидел. А то и вовсе мозоль натёр. Не удивлюсь если она у меня теперь как у павиана стала.
"Всё в порядке." - говорю я ему как можно убедительнее. И закуриваю очередную сигарету. Последнюю в пачке.
Надо же, заговорил, участливый ты мой. Колючки и те втянул для пущей убедительности. Я-то уж грешным делом начал думать, что он немой. А что? Так секретность сохранить проще. А читать, писать не умеешь - цены тебе не будет. Кнопки нажимать, да рычаги ворочать в нужной последовательности и обезьяну научить можно, а остальное - дело автопилота...
"Если не секрет; какого чёрта вас всех в "ящик" тянет? Адреналина не хватает в крови? Пятого человека везу, а вот понять… - улыбаясь спросил пилот. Не просто так спросил, с подковыркой.
"Про тех четверых ничего не скажу. Я с ними водки не пил… А лично у меня командировка. И ещё кое-что... Работа у меня такая.''
"На хрен такая работа? Шкура дороже... Разве другой нет?" - проворчал парень, на мгновение отвернувшись. Похоже, он мне не поверил.
"Да сколько угодно. Только новыми деньгами не везде платят."
И между прочим неплохо платят по нынешним временам.
"Расскажи кому другому... Будут еще живыми платить… - Он и на самом деле мне не поверил. - Наверное водкой выдают, как и везде только в большем количестве. А ты её потом иностранцам... Не так?'
Что ж, твоё право. Кстати, зарплата водкой тоже дело хорошее. Почему? А почему, спрашивается, среди россиян процент самоубийств ниже чем по остальному цивилизованному миру? Особенно, если учесть, что интерес к реформам у наших уважаемых народных избранников, разгоревшийся в середине восьмидесятых, так и не угас. Ни одни "цивилизованный" европеец, или там американец, при таком раскладе долго не продержится. Пропадёт у своего личного психотерапевта или в "психушку" загремит. И это в лучшем случае. А русскому - плевать. Почему так? Верно, водочка родимая выручает. Как жизнь на хвост соли насыпет - достанешь бутылочку, на грудь примешь и "нет проблем". Государству - польза, тебе - радость. Вот так-то...
"Зачем же водкой? - Говорю я пилоту. - Мы люди государственные. Контора солидная. До выплат водкой, или ещё чем-нибудь вроде этого, опускаться, как бы, не престижно… Зелёными платят..."
"Зеле...- Опешил пилот, глаза по полтиннику. Тарелка опасно скользнула вниз. - Нне понял... это как... баксами что ли?
"Именно. По три тонны в месяц. Это только от государства, частные заказы по другой статье. - Я пытаюсь говорить как можно убедительнее. - Зелененькие такие, веселые, башня на рисунке красуется..."
"Твою мать. - Лицо парня перекосило от ярости. - Опасно же ты шутишь... А если я тебе сейчас шею сверну? Между прочим, первое апреля давно прошло."
"А это с какой стороны посмотреть. - Нагло улыбаюсь я. - Чтобы мне шею свернуть, тебе придётся покинуть своё рабочее место. А это должностными инструкциями запрещается. Разве не так. Вот видишь... Нет, я, конечно, не спорю, инструкции давно устарели и ничего не случится, если ты пожелаешь слегка размяться, только других пока не написано... А что до первого апреля... Про клуб проживателей жизни слышал?
"Приходилось." - нахмурился пилот.
Хм... Судя по реакций, приходилось не только слышать...
А раз так, то, наверное, знаешь, что в этом клубе первым апреля считается любой день а году при наличия соответствующего желания. Есть даже специальная методика. Для тренировки смеховых извилин лица и шеи, главное не спутать оные извилины с морщинами... Бог даст, как ни будь встретимся… в более подходящей обстановке, адресок тебе подкину..."
Снова молчание.
От нечего делать пялюсь в иллюминатор, хотя смотреть особенно не на что. И не зачем. Досыта насмотрелся пока над Уралом шли.
Нет, не люблю я всей этой летающей мерзости. Никакого кайфа нет и задница потом по полдня отходит.
Парень обиженно сопит. Уставился на приборную доску, будто хоть что-нибудь понимает в том, что видит.
Жалко, что в салоне телевизора нет, как в нормальных аэробусах, всё не так тоскливо... А что скажешь-то? Военные, они люди серьезные, особенно в ВКС. Да и сам термоплан не предназначен для перевозки гражданских лиц вроде меня. И в том, что я всё-таки здесь - заслуга моего шефа, какие-то неофициальные каналы...
Под тарелкой - зеленый коврик тайги в пятнах пожарищ, сопки, распадки…
Минут через десять появляются серые шрамы дорог, просек опоры "высоковольтки" - Тайга нехотя раздаётся в стороны, отступает, освобождая место квадратам заброшенных полей, покосившимся избам, коробкам недостроенных коттеджей.
Над перелесками - дымы, дымы, дымы
Кое где пробиваются языки огня. Леса тушить некому. Как, впрочем, и поджигать - горят сами по себе, пока есть чему гореть. Такое тоже случается.
А вот и город.
Он тоже в дымах.
Над дымами оранжевый апельсин солнца. Большой такой - хватит на всех. Так и тянет отхватить дольку, и...
Однако прибыли. И не только живыми, что само по себе удивительно в свете последних событий, но ещё и невредимыми. Прохлопало нас Соглашение, ничего не скажешь... Это ж какой вой подняли бы средства массовой информации, мол, экстремисты сожгли термоплан ВКС, пора их к ногтю... Недурно, да? Какие возможности для журналистов, которые прозябают в безвестности, стать популярными... Какая реклама для Соглашения, новые сторонники, ещё один шаг к победе…
Тарелка внезапно ухнула вниз. Сукин кот, предупреждать надо. Тоже мне шутник выискался. Доморощенный. А если бы сейчас со мной что-нибудь приключилось? Малоприятное? Пакета под рукой нет, пилоту обратный рейс светит, чтобы салон очистить, в городе он задерживаться не станет... Нужно и о себе подумать.
- Приехали. - Жизнерадостно сообщил пилот, снова повернувшись ко мне. От бледного вида пассажира его улыбка стала ещё шире.
- Сам вижу. - Говорю я ему, вытаскивая себя из кресла. - Ты это... Двери открыть не забудь, сквозь стены проходить я ещё не научился, несподобился.
Часть стены со скрипом вывалилась наружу, заменив собой лесенку трапа, чиркнула по бетону взлетной полосы.
- Всего доброго. - Говорю я.
Потихоньку спускаюсь вниз.
Ноги не слушаются - отсидел.
Оглядываюсь.
Как и следовало ожидать, кроме нас на бетонке никого не оказалось, ни машин, ни людей.
Встретить нас никто не удосужился. Это хорошо. Это называется фактор внезапности. В смысле любая инспекция должна быть внезапной. Иначе это будет уже не инспекиия, а одна большая попойка.
Пилот не стал задерживаться.
Спину обдало горячим воздухом.
Хоть бы попрощался...
Ну и пекло.
Такая жара для этих широт совершенно несвойственна, между прочим.
Это специально для меня. Так сказать, кто кого выживет - или я,
или меня.
Сонный городишко.
Люди - тени. Жмутся к стенам. Буравят взглядами, будто я невидаль какая, а не просто человек, такой же как и они. Того и гляди, оторвут голову... Вопрос только - за что? Или в городе все стали психами, подобно моему почившему родственнику?
Ну хорошо, большая часть населения покинула город когда всё началось. Но ведь кто-то же остался. Тем более, сектанты, рисконавты и прочие психи слетаются сюда как пчелы на мед… Город официально никогда не числился среди закрытых. Подумаешь, аномальная зона, не велика важность. Это слишком хорошая возможность избавиться от людей с аномальным мышлением - подобное стремится к подобному. Зачем тратиться на содержание больниц, дорого стоящее оборудование, высококлассных специалистов? Тянет вас в зону? Пожалуйся, сколько угодно, даже поможем добраться без особых проблем. Только не возвращайтесь, нормальные люди желают спать спокойно.
Так куда же народ подевался?
Хорошо... Что мне делать ? В контору.
Нет. В контору я сейчас не пойду.
Не захотели меня встретить по-человечески, не надо. Переживу...
Идти в дом Игоря, встречаться с Ириной, искать слова утешения, тоже пока не хочется. И не умею я этого, не научился… Тем более, похороны только завтра.
Да… Лучший вариант - Алекс. Пойду-ка я в бар для начала, рюмочку - другую пропущу с дороги, перед серьёзным делом расслабиться. А серьёзных дел у меня сегодня два - встреча с Ириной и с коллегами по работе… В баре, по крайней мере можно получить объективную информацию. Так сказать, непосредственно с мест событий, если таковые имеются, а не из официальных источников. Алекс, между прочим, не только мой учитель и близкий друг моего безвременно почившего родственника, но ещё штатный сотрудник Института и одни из его основа...
А это что ещё за шутки?
Невольно отступаю к ближайшей стене, стараюсь слиться с ней, стать её частью, чтобы только не увидели.
Мороз по коже.
Волосы дыбом.
Страшно…
А всё потому, что из-за угла вышел тот, кто сейчас должен лежать в гробу, в собственном доме, меня ждать... В качестве главного похоронного агента… а не шататься по улицам в ясный день... Я имею в виду Игоря.
Это что ж такое получается - глупый розыгрыш или как?
Если розыгрыш, то чей? В смысле, кому это нужно? Игорёк, сколько я его помню, шутить не любил и не умел... Кто-то другой? Ну нет никого, кто мог бы это сделать. Раньше были попытки, не скрою. До тех пор пока шутники не поняли, что шкура у меня слишком толстая…
Значит... Не розыгрыш?
Тогда что?
Вариант первый - продвинутость на почве мании преследования заразна и неизлечима. То есть, с кем поведёшься, от того и наберёшься. Даром что ли я общался с Игорем, у себя принимал? А что? Это ведь не шутка - общаться с психом. Вот и подхватил ненароком... Знать бы что все обернётся настолько серьезно, был бы осторожнее.
Вариант второй... А если родственник был прав и все его… хм… причуды имели реальную основу? Вы когда-нибудь встречались с нелюдью. или как её там? Быть может, слышали о её существовании? Нет? Я тоже... А вот Игорь встречался. Даже охотился. И не только в своем городе... Помню я как на него люди посматривали, когда он у меня гостил. Даже "скорая пару" раз приезжала - нашлись доброжелатели..
Ни один из этих вариантов мне не понравился, но другие объяснения в голову почему-то не приходили.
Родственник остановился на перекрёстке.
Оглянулся, заставляя меня ещё теснее прижаться к спасительной стене.
Взгляд пустых глаз равнодушно скользнул по мне и куда-то мимо меня. Возникло чувство, что мой родственник совсем не понимает - кто он такой и куда это он попал. Одним словим - мертвяк. Стопроцентный и почему-то оживший.
Интересно, куда его сейчас потянет? Только бы не в мою сторону, не расположен я сейчас... с мертвецами общаться.
Проклятье. Не повезло. Оживший родич зашагал в мою сторону.
Из-за спины потянуло сквозняком. Так, словно где-то неподалёку открылась дверь... Нет, это не ветер. Слишком холодно для ветра, лето же.
Игорь продолжает сближение.
Чувствую, где-то внутри меня поднимается желание бежать без оглядки из этого проклятого городка. А другая часть меня, более безрассудная заставляет заговорить с этим... этой...
"Привет." - Выпендрилась моя вторая половина, когда родственник поравнялся со мной. - А мне сообщили что ты того... помер."
Говорят, к мёртвым не стоит приставать с расспросами, с собой могут прихватить. Вот сейчас и посмотрим, насколько можно доверять подобным утверждениям. Так сказать, следственный эксперимент.
Со стороны Игоря никакой реакции. Только по губам скользнула тень улыбки. Прет, что твой танк, абсолютная невозмутимость и спокойствие, на дороге не стой - по асфальту размажет и не поморщится.
Значит, улыбка на губах мне просто показалась. Наверное, потому что очень хотелось ее увидеть.
Невольно поворачиваю голову, провожая родственника взглядом, всё-таки интересно куда его ноги понесут.
Ни хрена ж себе.
В стене, которая минут десять назад казалась глухой, - не было даже оконных проёмов - обозначились контуры двери. И это дверь мне не понравилась. Очень не понравились. Было в ней что-то...
Пока я пытался понять что же именно, Игорь спокойно подошел к двери, взялся за ручку, потянул на себя.
"Не надо..." - хотел остеречь я его, но промолчал, в конце концов, он должен знать что делает. Это я в городе человек посторонний.
Послышался тихий скрип. Стало ещё холоднее, пахнуло болотом, при чём довольно сильно... брр...
"Не торопись, Игорь, нужно поговорить." - попытался остановить я родственника, хлопнув его по плечу.
Твою мать. Последний жест оказался лишним - в ладонь словно током ударило. Как от открытой проводки. Даже зубы заныли.
"Ссатана." - я прижимаю к себе руку.
Не получился у меня разговор с ожившим родственником. Жаль, может быть удалось бы выяснить кто его прихлопнул.
За открытой дверью клубилась тьма.
Игорь, так и не обратив внимания на мой жест, исчез во тьме. Дверь с громким скрипом захлопнулась прямо перед моим носом. Как говорится, что дозволено Юпитеру, то не позволено... мне. А такое мало кому понравится. Мне, с моим упрямством и любовью искать приключения на собственную задницу - тем более.
"А если попробовать? Войти. - Думаю я. - Всё-таки, работа такая. Иметь дело со всяческой чертовщиной. Чтобы потом... хм... Подвести приличное объяснение. С точки зрения науки. И сунуться вслед за этим парнем дело чести. Может там, за дверью, уважит мои... родственные чувства."
Попробовал.
И остался при собственном интересе. Пальцы прошли сквозь дверную ручку.
Это как? Ему, значит, можно, а мне - нет? Непорядок.
Пробую ещё раз - тот же результат.
Проклятье.
Стоп. А если я сейчас того... перекрещусь? Что тогда? Меня, конечно, трудно назвать истинно верующим человеком, в церкви отродясь не бывал. Но, раз крещённый, должно помочь.
Перекрестился.
Дверь в стене снова скрипнула и пропала, оставив меня один на один с глухою стеной какого-то склада.
Придётся обращаться к личному психиатру, когда из командировки вернусь. Такое водкой не лечится.
При таком раскладе самое лучшее где-нибудь осесть и как следует напиться.
А ближайшее место... Известно где. И единственное, между прочим.
Поворот, ещё поворот... Я почти бегу мимо двух, трёхэтажных деревянных домов, построенных ещё в позапрошлом веке. Наконец, я добрался до цели.
Останавливаюсь чтобы перевести дух и перед глазами учителя пред стать в нормальном, не загнанном виде.
Бар Алекса занимал подвал и первый этаж недостроенного кирпичного "улья", иными словами многоэтажной "ночлежки" для малоимущих, барака. Дурной пример заразителен. Такие, с позволения сказать, многоквартирные дома начали возводить в конце девяностых в Москве. С целью решения квартирного вопроса. Ну и местные власти... в долгу не остались.
Теперь это местная достопримечательность. Особенно, если вспомнить слова Игоря о том, что именно в таких "каменных пещерах" в его любимом городе и находятся основные гнездилища нелюди. Был бы в городе развит туризм, лучшего мести, где можно как следует пощекотать нервы, а заодно и напиться, ни один турист не нашёл бы.
Между лопатками чувствую чей-то взгляд. Слишком злой чтобы быть человеческим. Зная по опыту, что оглядываться бесполезно - ничего не увидишь, а беса потешишь - ныряю в спасительную полутьму.
"Однока, приглядывают за учителем. - Успеваю подумать и. - Кому-то он поперёк дороги встал."
Приглушённая музыка - какая-то старая рок-группа, сейчас такие не пользуются спросом,
Неприятная пустота.
Странное дело. В такое время суток в любой забегаловке не протолкнуться - обеденное время, кто же откажется расслабиться. Или и живу по европейским меркам? Да нет, не должно бы...
Тусклый свет. Под ногами что-то мягко пружинит.
"Эй, есть кто живой?" - кричу я с порога.
Кто-то, в ответ на мой окрик, поднимает голову из-за стоики. Узнаю Алекса.
Широкий зевок.
Заспанные глаза.
Помятое лицо.
Судя по всему, хозяин бара переживает не лучшие времена. Иначе не было бы отбоя от посетителей.
Заученный жест рукой - проходи, мол, устраивайся.
Через минуту появляется и он сам с бутылкой и пачкой "Кэмэла" в руках.
"Ты это... - Говорит он мне. - Не смотри, но меня так. Ночь тяжелой выдалась, понимаешь. Гулял народ. Ну и я того… тоже гулял. Вместе с ними."
"Оно и видно."
"Каким ветром? В Европе стало тесновато?
"Точно. Надоела мне Европа, на Азию потянуло."
"Да? - Удивился Алекс. - А и слышал тебя на "Альфу" хотели отправить. Для расследования по фактам аномальных явлений в открытомкосмосе."
"Было дело. - Говорю я, закуривая. - Но с украинским "Си Лончем" промашка вышла. Пришлось отложить прогулку до следующего "Бурана". Ты это... Стаканы-то принеси, из горла вроде бы не прилично."
"Потерпи немного. Сейчас кофе поспеет..."
"До я и от чего поосновательнее кофе не отказался бы..."
"Окей." - Алекс снова теряется за стойкой.
Я, наконец, расслабляюсь. Вытягиваю ноги. Теперь можно и отдохнуть. Интересно, чем меня будут поить? Внимательно рассматриваю бутылку, на которой нет ни одной наклейки, поясняющей, что именно плещется внутри. Странно.
Чьи-то выпущенные коготки мягко застучали по полу вдоль стены, скрежетнули по стене. В ноздри ударил крепкий кошачий запах. Этого я, понятно, не ожидал. Потому что не любил кошек хозяин бара, аллергия у него на кошачью шерсть.
"Бутерброды тебя устроят?" - слышу голос из-за стойки.
"Вполне"
"Тогда оторви свою задницу от стула, официантов я не держу, самообслуживание у меня." - Алекс выставил на стойку тарелку с горкой горячих бутербродов, поднос с кофейником и двумя чашками, пару стаканов, короче, всё, что нужно для приятного отдыха.
Пришлось подняться - не одному же ему всё это тащить. Запах кошки стал сильнее, словно здесь целая стая.
"Значит, вместо "Альфы" да на Перекрёсток...- Усмехнулся учитель, когда мы снова уселись. - Неравноценный обмен."
Перекрёсток это что? - Не понял я. - Насколько я могу судить, перекрёсток есть пересечение путей сообщения. В крайнем случае - чьих-нибудь интересов...
"Это я так свой городишко называю." - пояснил Алекс.
"И что с чем пересекается?"
"Чёрт его знает."
"Странности?"
"Обычный набор. НЛО, полтергейст, фантомы разные."
"А сверх обычного? Нелюдь?"
"Этого сколько угодно. Плюс Двери. Ну, о нелюди тебе лучше расскажет кто-нибудь из охотников. А о Дверях не расскажет никто. Потому что здесь у каждого своя Дверь. Включая работников Института. И никто из счастливых обладателей не хочет потерять, поэтому помалкивают."
Невольно оглядываюсь,
"Да ты не беспокойся. - Смеётся Алекс. - В баре Двери отсутствуют. И... Лично я их никогда не видел, только слышал...Пить-то будем?"
"А ради чего я пришёл в бар."
"Тогда наливай."
"За что пьём?"
"За всё хорошее. В том числе и за то, чтобы от начальства всегда подальше."
"О, за это стоит выпить."
От переизбытка чувств выпил стакан залпом.
Уух. Хоррошая микстура. А главное во время. Слезы из глаз. Дыхание перехватило. Спирт, однако. Хотя для спирта слишком сладко. Внутри раз лилась тёплая волна.
"Знаешь. - Говорю я учителю, отдышавшись. - Я здесь не только с целью инспекции работы филиала."
"Игорь?" - понимающе улыбается Алекс.
"Он самый."
"Ты же не близкий родственник."
"Вернее, совсем не близкий. Но...больше некому. Да и не мог я Ирине отказать. Кстати... сообщение о его гибели не есть чей-нибудь... розыгрыш?"
"Нет. А что? Сомневаешься?"
"Как тебе сказать... Понимаешь, столкнулся я с ним, нос к носу, когда к тебе шёл. У какого-то склада..."
Алекс тихо присвистнул. Внимательно посмотрел на меня.
"Ты не мог ошибиться?"
Во мне запоздало проснулся страх.
"Не мог."
"Вот оно как... А что ещё ты видел?"
"Дверь. В которую не каждый сможет войти. Я, например, не смог."
"Тогда тебе повезло. Крупно повезло. Ты мог и не вернуться в своё Подмосковье."
Стаканы снова наполнены.
"За удачу."
Похоже, ты что-то скрываешь от меня, учитель.
Запах кошатины становится невыносимым.
Отодвигаю стакан, правда уже пустой.
"Что-то, не так?" - участливо осведомляется хозяин бара.
Вместо ответа втягиваю в себя воздух.
Лицо Алекса - сама невозмутимость.
"Кошка. - Поясняю я. - Не стоит держать в питейном заведении кошку. Мало кто потерпит такое."
В ответ слышу беззаботный смех. Который, к счастью, быстро обрывается.
"Извини. - Говорит Алекс, отсмеявшись. - Это нервное. Нет. Кошку я не держу. Сам ведь знаешь, какая у меня аллергия."
"А чем же тогда пахнет? Или кем?"
"Гости пожаловали, только и всего."
"В смысле?"
"Нелюдь. Только мелкая. Для крупной это слишком опасно, крупная днем у кривой берёзы хороводит. Это километров пятнадцать от города."
"И как ты с ней... Ладишь?"
"Да никак. Приходят, ну и чёрт с ней. Место для отдыха или встреч кому угодно пригодиться. Правда, эти гости здесь ничего не заказывают, зато иногда оставляют что-нибудь интересное.
Я настороженно оглядываюсь. Не доверять словам учителя я не могу. Он всегда знал и чувствовал намного больше нас.
"Не оглядывайся. Только шею свернешь. Тебе все равно ничего не удастся увидеть, пока нелюдь сама не покажется… Хотя кто кому кажется, это ещё вопрос… Вот услышать ты сможешь…"
Недоуменно прислушиваюсь.
Ничего.
"И что?"
"Помолчи немного." - успокаивает меня бармен.
Однако, моё обучение еще незакончено…
Тишина в зале. Кроме тишины - ничего.
Потом…
Стук - удар молоточком по стене.
Бульк - лопается маленький пузырёк.
Бульк.
Стук.
Бульк.
Такое ощущение, будто вокруг не кирпичные стены, а декорации дешевого фильма ужасов. За стенами же - своя собственная жизнь. Заглянуть бы…
Становится страшновато.
Не от странных звуков - от невозможности увидеть обратную сторону.
"И давно это?"
"Давно. Да не смотри ты так, бывало и хуже."
"И как ты это объясняешь."
"А разве нужны объяснения?"
"Кому как. Мне нужны."
"Хорошо, назовем это пересечением реальностей, если ты так хочешь. Можно даже предположить, что в этом месте, только в другой реальности, такой же бар как и у меня. А что? Не похоже? Кто-то стукнул стаканом о стойку, кто-то наполнил стакан. И так без конца."
А не пора ли вам отдохнуть, учитель? Съездить в отпуск подлечиться? Нет, я, конечно, понимаю, что работа у нас такая, со всяческой чертовщиной разбираться, но ведь всему должен быть предел. Такая продвинутость совсем ни к чему. Я имею в виду, что любая гипотеза должна быть научно обоснована. Хотя, не скрою, в чём-то вы правы…
Сказать это вслух я, разумеется, не решился.
И вовсе не потому, что не хотелось обидеть учителя. В конце концов, совесть, это единственная вещь, которой мне не достаёт, о чём я, кстати, не сожалею.
Я ничего не сказал потому, что сам... хм... слегка продвинулся. Видеть на улице оживших мертвяков - первый признак.
"Знаешь..." - Говорю я хозяину бара, опрокидывая очередной стакан. - Я думаю, что эту тему лучше оставить на потом. Чтоб настроение друг другу лишний раз не портить. Вот похожу, осмотрюсь, подумаю, тогда у нас получится более… конструктивный разговор… Тебе случайно, не известны подробности гибели Игоря? Я ведь человек посторонний, в курс деле меня никто особо не вводил... Нет, Игорь... кое что рассказывал о том, что здесь происходит... Но, во-первых, это было год назад, а во-вторых, верить его россказням было бы... наивно. Сам ведь знаешь, что родич мой был немного... того, с придурью..."
"Ты это... - Алекс недобро прищурился. - Не говори о мертвых плохо. Он обидеться может. Зачем тебе лишние проблемы? Тем более ты его целый год не видел. А это большой срок. В последние дни Игорь ходил сам не свой. Что-то такое он узнал, о чём человеку знать не положено. Потому и... Короче, официальную версию ты ещё услышишь. И даже не одну. Только... Не всякому слову верь, даже если очень хочется."
Вот это да. Хорошо меня учитель встряхнул. Как слепого котёнка, чтоб гадил где попало. Это он всегда умел, ничего не скажешь.
"Официальную это как? Разве было расследование? Кому это нужно?"
"Верно, никому. Я говорю о его, так сказать, коллегах. Есть у нас в городе такие... Охотниками себя называют. Своеобразная каста… сверхчеловеков. Как в Индии. Только там всё население на касты поделено... по роду занятий, а у нас только одна. Зато какая…"
Алексей снова наполняет стаканы.
Чёрт, я же не бездонная бочка. И вообще о чём это он? На кого можно охотиться в городе? На бродячих собак и кошек? Или за головами? Ведь зверья в округе совсем не осталось?… Что-то темнит учитель. Или его самого… неверно информировали.
"Кстати, - Усмехается Алекс. - В конторе ты об этом ничего не услышишь, даже не спрашивай. Полагают что ими должны заниматься специалисты другого профиля."
"А ты так не считаешь?"
"Разумеется нет. Тактика страуса, ну когда голову от проблем в песок прячут, не для меня. Просто охотники обладают повышенной чувствительностью. Наверное, радиация виновата. Или неправильное питание... в детстве..."
"Ну, если они все похожи на Игоря, земля ему пухом, то я понимаю наших служащих."
"Ничего ты не понимаешь. - Вспылил учитель. - Чтобы понять тебе не один год в нашем котле повариться нужно… Чем тебе Игорь так насолил?"
"Да были… проблемы. Когда он в последний раз ко мне в Подмосковье приезжал. Вместе с Ириной. Отдохнуть так, место для постоянного жительства... присмотреть... И... доотдыхался. До белой горячки. Чертей ловил. Народ пугал... Если мне память не изменяет, его местный психиатр на учёт поставил. На предмет мании преследования. Чуть в клинику не упёк, понимаешь... А мне каково? Хорошо хоть родственник во время дёру дал..."
"Тогда понятно, - Хозяин бара снова усмехается. - Тому кто за нелюдыо... гоняется другим стать...ох как трудно..."
Алекс не договорил.
Помешали нашей беседе.
Торопливый шаг в качестве нежеланном встречи.
Слышимость просто фантастическая. Такое впечатление, что в стены просторного холла встроен десяток-другой уловителей внешнего звука, их еще "слухачами" прозвали. Разумеется в народе, на самом деле, аббревиатура у них другая. Зачем? А для того, чтобы не покидая помещения, знать что происходит на улице. В обычных обстоятельствах эта вещь, в принципе, не так уж необходима, разве что для растопыривания пальцев веером, или для производства оными "козы". Но то в обычных. А при наличии ярко выраженной тенденции местного населения дрожать все двери и окна на запоре в любое время суток, наличие таких приборов... становится, если можно так выразиться, потребностью бытия. С целью избежания... информационного голодания. А с другой стороны... Насколько я помню двери алексового заведения круглосуточно распахнуты - никаких тебе запоров или замков, что вы, как можно, мы исповедуем принцип открытости… всем четырём ветрам... А если кто-то там недоброе задумает, так ведь бог не фраер, всё видит, за всё спросит...
Так, о чём это я... Да ни о чём - увлёкся.
Я хотел сказать, что в данном месте и в данное время лично я предпочел бы... отсутствие каких бы то ни было посетителей, расслабился я. В кои-то веки... А ещё... Для Алекса совсем не характерна...такая разговорчивость как сегодня...Словестным поносим в его присутствии, как правило, страдаю я. И то, что в этот раз всё получилось с точностью до наоборот, а это уже...аномалия. Своеобразное, конечно, но... Наверное, к дождю, как сказал бы один мой хороший знакомый…
"Лю-у-ди-и..." - Дрожащий от нетерпения (Или всё-таки от страха?) голос подтверждает мои самые чёрные подозрения. Тихий такой, вкрадчивый… Как… Ну ладно.
"Лю-у-ди-и... Есть тут кто?"
Смотрю на учителя.
Он хитро так улыбается. будто ждёт моей реакции...
Замечаю, что для своего… отдохновения и задушевной беседы я выбрал столок, скрытый от глаз входящих за изгибом стены и перегородкой, продолжающей этот изгиб… Привычка - вторая натура. Я имею в виду склонность к уединению. Везде и во всём. Это патология. С этим нужно что-то делать...
По крайней мере, понятно, почему нас сразу не разглядели.
"Однако, посетитель пожаловал. - Тихонько говорю я Алексу, как хозяину бара. - Может не стоит его слишком долго… манежить? Ещё передумает, а это уже пахнет... убытком."
Учитель только качает головой - нет, мол, не передумает, моё заведение единственное... в своём роде.
А может, это покачивание означает что-то иное? Как ни говори - чужая душа, а я не ясновидящий.
"Не уверен, - Подмигивает мне Алекс. - Скорее уж кто-то кого-то ищет... Не тебя ли? Информацию о твоём... местопребывании получить несложно. Ты не смотри, что наш городишко кажется пустым, любопытных глаз в нем более чем достаточно. А искать тебя может кто-то из Конторы, это ежу понятно...Будем отвечать или попробуем отмолчаться?"
"Лю-и-ди-и..."
Вот, сатана. Упёртый попался мужик. Его бы упорство, да в нужнее русло, цены б ему не было.
"А его это... Инфаркт не хватит? Со страху? Откачивай потом."
"Да нет, не должно бы... Штаны вот провиснут. От приступа медвежьей болезни. Но это только на пользу, шлаков будет поменьше в организме... Так как?"
"Лю-у-ди-и..."
Да, отвертеться не получится.
"Ладно. - Говорю я. - Включай свет."
Мой собеседник шарит рукой по стене в поисках выключателя.
Под потолком загорается несколько ламп, стилизованных под керосиновые фонари начала прошлого века... А ведь Алекс молодец, не иначе как отвёл для особо желанных посетителей тихий уголок...
Высовываюсь из-за угла.
Однако, знакомое лицо. Только вот кто?
Узнаю секретаря-референта директора нашего филиала, встречался я с ним… года полтора назад, на уфологической конференции.
"Вот вы где... - Улыбнулся он. - А мы вас вечером ждали."
Сатанинское отродье, и надо ж были именно его за мною послать... Или никого другого под рукой не оказалось? Впрочем, директор мужик умный, знает, зараза, что к чему. В своё время я с этим типом хорошо спелся. В смысле с секретарём, директора и на дух не выношу, не люблю, понимаешь, когда кто-то, будь он хоть семи пядей во лбу, к своему креслу через трупы идёт… Ну да ладно, не стоит вспоминать кого видеть не хочется, а то заявится. Хотя бы назло...
"Мы то здесь, а тебя каким ветром занесло? Садись с нами, за встречу выпьем... Помнишь, как в Москве на конгрессе кушали? Все копья ломают, а мы веселимся... По мере сил и возможностей."
А он сильно изменился. Бороду отпустил, заматерел... слегка. Правда, борода ему не идёт... Ну и пусть...
"Да нет, недосуг мне... - Мягко улыбнулся посланник. - Я за вами, очень желают вас видеть в конторе, вы уж извините, что не встретили как полагается, вас ждали с вечерним рейсом.
Ну что я с ним сделаю? Ведь не отвяжется, если приспичило, этого у него не отнимешь. С его бы упорством, да феноменальным чутьем...
"Ты как, всё ещё секретарём работаешь?"
"А куда же я денусь ?"
"Ну...Мало ли..."
"А на фига ж? Месте тёплое, шкура целая, да ещё денежка на счет капает. Чего же мне ещё нужно?"
Что ж тут поделаешь, что в лоб, что по лбу... Пофигист чёртов.
"Ты иди, иди. - Алекс хлопает меня по плечу, подталкивает к выходу... А сам глазами по сторонам так и зыркает, словно ждёт чего-то… - Ты это... вечером приходи, много интересного услышишь… Я, понимаешь ли, знаю не так уж и много как другие... А вот часиков эдак в девять - десять у меня собираются люди... более сведущие... во многих делах. Они тебе о многом смогут рассказать... если понравишься или выслушать пожелаешь. Я-то кто? Просто хозяин бара, хорошее приложение к компании и только..."
Подозрение, что учитель что-то скрывает от меня, постепенно становится навязчивой идеей. Очень уж рьяно он пытался избавиться от присутствия лишних людей...
Ну и чёрт с тобой. Все равно обо всем расскажешь, если молчишь о чём-то стоящим внимания. Это я знаю точно.
"Ладно, идём."
Бедная моя голова. А заодно и печень с желудком. Знаю я чем обычно заканчивается... местечковое хлебосольство для столичных гостей.
Слышал уже. И не раз... Чего греха таить, большинство наших такие командировки вроде... левого отпуска. Что бы расслабиться. На природе. От своего начальства подальше. Потому как звонить, проверять на рабочем ты месте или где-нибудь еще, никто не станет. Вот так-то.
Однако пора. Как бы парню за промедление шею не намылили.
Медленно поднимаюсь.
Оказывается, я ещё не настолько пьян, как мне думалось, хоть я и принял… более чем достаточно. Странные же напитки полаются в этом заведении.
"До вечера." - говорю я Алексу.
Тот что-то мычит в ответ. Нечленораздельное. Снова включает музыку. На этот раз "Пинк Флойд", последний концерт.
"Не вернуться ли обратно?" - свербит в голове единственная мысль.
Ноги сами по себе несут меня прочь, будто я им больше не хозяин. А может быть проще? Не хочется подставлять тёзку и хорошего собутыльника... Он же человек маленький - что прикажут, то исполнит. Разумеется в рамках принятого законодательства, иначе давно бы занял пост повыше теперешнего в иерархии местного филиала, это факт... Ну, да ладно?..
За порогом заставляю себя остановиться. Оглядываюсь, принюхиваюсь. Так сказать, произвожу рекогносцировку местности. Зачем? Так ведь с кем поведёшься от того и наберешься. Вот и набрался. Причём, не только горячительного.
Слежки больше не чувствуется. Как и всего остального. Типа угнетенного состояния, необоснованного страха и прочих прелестей.
Или алкоголь на меня так подействовал, с дороги да на голодный желудок, или её на самом деле больше нет. Скажем, наблюдатёль, которого я, кстати так и не увидел, узнал всё, что ему было нужно, что бы тратить время на продолжение...
"Перекрёсток, говоришь... - Думаю я, вспоминая слова учителя, о которых он уже, чует моё сердце, уже пожалел. - Хм... Посмотрим, что у вас за перекрёсток."
Пока я пребываю в задумчивости у порога гостеприимного бара по поводу частичной, как я смею надеяться, утраты своей чувствительности, что само по себе странно, учитывая моё местонахождение, Вячеслав подрулил ко мне на своей старенькой, основательно побитой "шестерке"
Во даёт...
И где он её откопал-то? Такие авто лет пятнадцать как сняты с производства. У нас же теперь по европейскому стандарту "колёса" клепают хоть и с русским качеством. Я имею в виду автомобили, уж не подумайте чего... И где, спрашивается, он для своего драндулета запчасти находит?
Крут, конечно, Вече, ничего не скажешь. Завидую. Разумеется, белой завистью - для хорошего человека, тем более... собутыльника ничего жалко.
В конце концов, почему бы ему, собственно, и не покрасоваться за рулём раритета? Вот и я говорю...
А слабо было директору "Калиту" за мной выслать, для приличия? Чтоб всё было как у людей… Вероятно, слабо. Я для него не такая важная фигура, чтобы прогибаться. Вот если б кто с финансовой проверкой заявился, другой повёл бы разговор. Стол организует, этого у него не отнимешь, чтобы лицо не терять, как бы из столицы человек пожаловал. А остальное ни-ни... Это всегда так. Любой, кто свою доля власти из чьей-нибудь глотки вырвал, мнит себя царём и богом в данной местности.
А, чёрт с ним, с директором этим. И с его администрацией. В хорошей компании я и так обойдусь.
"Ну что? Поехали что ли?" - открывает дверцу Вече.
"Однако так..." - соглашаюсь я с мим, поудобнее устраивая ноги, салон для меня несколько... тесноват. Хорошо хоть ехать недалеко.
Что? Откуда я знаю? Так я ж местный, я в этом городе десять лет прожил, пока всё не началось и моим родителям не пришлось перебираться в другое место жительства.
"Шестёрка" трогается с места.
Закрываю глаза - можно и подремать минут двадцать, смотреть особо не на что...
Сколько хотелось - не получилось.
Вече доставил пеня на место раза в два быстрее чем я расчитывал. По крайней мере, если не врут часы на приборной доске.
Перед нами большое серое здание, на контору совсем не похожее. Его отгрохали за последние полтора года… Это раньше филиал в деревянном бараке базировался, а сейчас... Эдакая маленькая крепость... двадцать первого века в центре закрытого города. Бетонный забор метра две в высоту. Камеры внешнего обзора по всему периметру...
Ну ни хрена себе, от кого это здесь так хоронятся?
Проходную с ментами поставить у входа, да заборчик по верху колючкой затянуть и будет зона... По содержанию особо опасных преступников. Веселое место, ничего не скажешь.
Машину оставили на стоянке. Как и полагается простым работникам.
Стеклянные двери.
Вахтёр... Божий одуванчик... А двухстволка, полагающаяся ему по традиции, где? Под столом?
Божий одуванчик мило нам улыбнулся и нажал какую-то кнопку. Система экстренного оповещения? Богато живут, однако.
Лифт возносит нас на пятый, административный этаж серого здания
Длинный коридор.
Стальные двери.
Над каждой дверью - красная лампочка. И надпись пониже "Занято, не входить".
Это что, туалеты? А почему они тогда за стальными дверями? И зачем так много? Для каждого работника - индивидуальный? Ну, блин, дают… И смех и грех. Они бы ещё кодовые замки поставили. Для пущего весу…
Здесь у нас сауна. - Поясняет Вече. - Спонсорская помощь. ( А спонсоры откуда взялись? Промышленности в городе ноль целых хрен десятых, местное население живёт за счёт приезжих... психов. ) - Здесь зал отдыха, там бильярдная, дальше столовая... Да не смотри ты так, все жить хотят…"
Это точно, все. И нас тоже самое. Но не настолько явно. И ещё от нашего "пирога" и научному люду куски перепадают, а как здесь?
Вот и кабинет директора… превращённый в банкетный зал для избранных, чтобы встретить гостя, то есть меня. (Других не предвидится, я бы знал. Из конфиденциальных источников, разумеется.)
"Здравствуйте. - криво усмехнулся директор. - Прошу к нашему столу. Так сказать, чем богаты." - он заставляет себя улыбнуться.
Мда… Ну и морда… Сытая, довольная… вполне соответствующая занимаемому месту. Хорошо видно, чего ему стоит эта улыбка… Ему больше подошёл бы возглас типа "Царь я или не царь" и удары кулаком в грудь.
За столом, кроме директора, ещё шестеро. Так сказать, узкий круг. Посвященные. Надо полагать, попытаются отгородить меня от остальных сотрудников филиала. Чтобы не выносить сор из избы. Если получится.
Со столом, конечно, перестарались.
Мясо, рыба, икра, картошечка, огурчики, сало… И водочка, водочка, водочка, сортов шесть-семь… Короче, всё, что нужно чтобы гостя ублажить как следует… Только девочек не хватает, но это уже по особому желанию… И за свой счёт - представительскими расходами эскорт-услуги не предусматриваются.
Устраиваюсь на свободном месте. Успеваю заметить, что Вече потихонечку, боком, проскальзывает за дверь - его присутствие за этим столом явно никем не запланировано, рылом не вышел. А жаль. Без него мне будет скучновато.
А дальше начался официальный приём. То есть большая пьянка...
Часа три миновало как в угаре - ничего не помню, только голова разламывается.
Стоп.
Куда это я? И как? Ведь только что пили и вдруг на улице, один... В таком виде и потеряться можно...
Ничего не соображаю.
Дома сливаются в единый массив без дверей и окон - сплошное серое пятно. Все столбы и углы мои. Пару-другую раз так звезданулся, что искры из глаз... Зато немного протрезвел. Вспоминать начал, зачем из конторы ушёл. Дело у меня осталось. Только вот какое?
Однако, поговорить нужно. С этой... как её там... Твою мать. ( это я очередному столбу, который остался незамеченным и, как следствие, пострадал мои лоб ).
Нихрена себе... какой шишак... у, зараза.
Стою, потирая ушибленное место. Землю из стороны в сторону шатает. ( Или меня? Да нет, непохоже... )
Так. О чём это я?
Ах да, о деле... Мне нужно встретиться с... подругой моего... короче, Игоря…. А вот зовут её... не помню... Тоже вроде на "и" начинается. Из?.. Ил?.. Ирррина...
Ну, наконец-то вспомнил. Это ж надо было так накачаться. Или позволить, чтобы накачали... Хотя, если это случилось, значит я так хотел.
"Посторронись. - Слышу чей-то хриплый окрик. - Чо встал на дороге?"
Поднимаю глаза, и невольно отступаю в сторонку.
Невысокий кряжистый дядька, в плечах шире меня раза в два, рыжая бородища до пояса. Странное одеяние типа средневекового кафтана... Таких в городе я ещё не видел...
Да... Такому и на самом деле может быть тесно на улице.
"Ты есть кто? - Ошалело спрашиваю я. - Или ты мне кажешься?
"Щас я тебе покажусь." - обиделся дядька. Руки в бока, глаза молнии мечут, ещё шире стал от ярости.
"Ладно. Ладно. Замнем для ясности." - Я отступаю ещё дальше.
"То-то же." - Снисходительно сказал дядька и прошёл мимо меня, едва не задев меня плечом.
Хмеля в моей голове стало ещё меньше.
Теперь я точно знал, в какую сторону мне идти...
А вот и тот дом, который я искал. Всё совпадает - улица, дом.
Кое как вкарабкаюсь по крутой лестнице на пятый этаж.
Тяну руку к звонку. Дверь открывается сама по себе. Похоже, меня давно, ждут.
Осунувшееся лицо Ирины, сухие глаза.
"Здравствуй. - Говорит она мне. - Я уж думала, что ты не приедешь ко времени, придётся управляться самой."
"Дела. Раньше нне мог."
"Тебе... плохо?"
"Да нет. Просто слегка перепил. На встрече..."
"Да ты проходи, проходи. Через порог разговаривать дурная примета."
Вхожу.
Позади хлопает дверь.
Осматриваюсь... Хотя, что можно увидеть в таком состоянии как моё?
Обычная трёхкомнатная ночлежка. Хрущёба. А почему нет? Рядовой российский гражданин к жилищным условиям непритязателен, была бы водка... Во всяком случае, в этом уверены нерядовые граждане.
Даже слишком обычная - никак не скажешь, что здесь жил человек в чём-то особо продвинутый. Скорее какой-нибудь мелкий клерк, который считает деньги... в чужих карманах.
Решётки на окнах, железная дверь сейфого типа - это нормально. Сейчас везде так...
"Ты... что будешь пить? - Выглядывает из кухни подруга покойного. - Чай, кофе или чего покрепче?"
"Только не покрепче. - Содрогаюсь я. - И кофе тоже... не надо. Давай чайком побалуемся."
Пока Ирина готовит чай, падаю на диван.
Голова почти не болит, но самочувствие по-прежнему хреновое.
А вот и чай. Крепкий, обжигающий. Как раз то, что нужно. Только бы помог. А то завтра не встану.
Ирина садится в кресло напротив. Жалостливо смотрит на меня.
"Может, рассольчику? У меня есть..."
"Можно. - Соглашаюсь я. - Но немного попозже."
В голове снова бардак. Так сказать, остаточные явления. Но... Пока терпимо, жить можно.
"Ты... Хотела поговорить о чём-то?
Ирина молчит некоторое время.
"О похоронах я уже не беспокоюсь. - Говорит она наконец. В голосе слышится неуверенность, будто не знает с чего начать. -Ребята помогли."
Снова молчит.
Я жду. Пытаюсь найти слова утешения и не могу их найти. Впрочем Ирина сильная женщина. Такие не нуждаются в утешении. По крайней мере, делают вид, что не нуждаются, за что им большое спасибо. Не даром Игорь к ней прирос.
"Понимаешь... - Снова начинает она. - Мы ведь официально так и не расписались. Игорь был слишком занятым человеком… А у меня сын от него. Сейчас он у мамы, пока всё не утрясётся... А я... Снова… в тягости… я хочу сказать... Я, конечно, не привыкла выступать в роли просительницы… У нас же недвижимость в Подмосковье. Я имею в виду коттедж и участок... Я боюсь, что нашим детям это не достанется…
"Я понимаю, можешь не продолжать. - Успокаиваю я её. - Я думаю мы сможем договорится… А если нет… тогда попробую по своим каналам… лазейку всегда можно найти."
"Спасибо... Ты вот что... Не слишком слушай, что о нас говорят в городе. Слухов много, а правда одна. Я тебе расскажу... после похорон, ладно?"
"Какие проблемы..."
Чувствую, что начинаю задыхаться. Терпеть не могу низких потолков, у меня при их виде появляется это... боязнь закрытых помещений.
"Может, ты приляжёшь?" - спрашивает Ирина, замечая моё состояние.
"Благодарствую, но я обещал Алексу вечерком в бар зайти. Ты уж это... не держи зла… Спасибо за чай… Слушай, дайка мне рассольчику."
До бара я добрался без особых приключений. Даже ни с одним столбом не поздоровался. Это достижение. Да, что ни говори, а Ирина большая мастерица пьяных откачивать.
И хорошо, что она не завела разговора об Игоре, все равно я ничего бы не понял.
Завтра - дело другое. Завтра я буду трезвый и более сообразительный. Во всяком случае, я на это надеюсь.
Может быть, ещё удастся поговорить с Алексом...
Удастся, как же, обломись. Вон как музыка ревёт. За два квартала слышно. А он говорил, часов в девять-десять. Что-то напутал учитель...
Глаза режет от никотинового угара.
Взрывы хохота.
Пьяная ругань. Не злобная - так, для порядку.
С трудом пробиваюсь к стойке.
"Привет, учитель." - окликаю я Алекса.
"Потом, потом." - отмахивается тот от меня как от назойливой мухи. - Занят я, видишь сам. Вот народ рассосется, тогда и поговорим. Посиди пока."
Он передаёт мне бутылку, стакан, пачку сигарет.
"У нас на ужи обычно мясо. Та как? Не против?"
"Я-то? Я за. Обеими руками."
"Вот и замечательно." - он выкладывает на одноразовую тарелку здоровенную, аппетитно пахнущую отбивную.
Вокруг толкутся десятка три-четыре крепких мужиков в джинсе и коже.
Оседлав высокий стул у стойки, прислушиваясь о чём здесь говорят… И медленно ох… обалдеваю одним словом. Хотя и улавливай в гомоне только обрывки фраз.
"Ребята вчера засекли тварь, которая разделала Игоря. Так и не отловили. Шустрая оказалась, ссволочь, до самой кривой березы гнали и всё попусту…"
"Нелюдь есть новая разновидность человека. Так сказать, психофизиологическая мутация…"
"Ты думаешь, на людей нормальная иелюдь нападает? Как бы не так. Такие же охотники, как и мы… А психи… Они и в Африке психи, с какой стороны не посмотри…"
"Слышал, появилась новая раса? Нечто среднее между…"
О господи, ну и дурдом.
Ищу уголок подальше от всего этого бедлама, а то ещё и меня за кого-нибудь примут, поди, докажи потом...
Наконец, замечав свободный столик в дальнем углу и рву коготь, пока не заняли. Плюхаюсь на стул, мысленно вытирая пот со лба…
А этто ещё кто такой?
Среди психов ошалело бродит мужичонка в залатанном дождевике и болотных сапогах. Оглядывается, прислушивается, рыжая бородёнка то и дело встаёт дыбом...
Старый ты хрыч, чего же ты делаешь среди этих продвинутых? Не место тебе здесь. Шёл бы ты к своей бабке… щи хлебать… Интересно, о чём ты думаешь?...
"Ну ни хрена ж себе. - Думает мужичок, слыша все эти разговоры. - Проклятье на мою бороду, я же только наказать хотел, поучить вежливости, а им это нравится… Ну и народ... Нужно заскочить в этот город лет через... двадцать."
Мужичонка щелкает пальцами.
За открытыми дверями бара слышится рокот грома
Дождик? Это хорошо...
"Кривая берёза горит." - кричит кто-то под рокот грома.
Народ в дикой спешке похватав одежду ломится из бара.
Во, бля… А где мужик-то? Я смотрю на место, где только что бродил странный посетитель бара… И ничего не понимаю. Опубликовано впервын |
